Matin d'octobre 

C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
du regard en reconnaissant
le chêne à sa feuille de cuivre,
l'érable à sa feuille de sang.

Leur dernières, les plus rouillées
tombent des branches dépouillés ;
Mais ce n'est pas l'hiver encore.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose
On croirait qu'il neige de l'or.

François Coppée